DE VIERNES A DOMINGO

Té caliente con voz

de la musa Gibbons,

Cinematic pone la orquesta

el corazón hace una parada

en rutina de domingo

puntos suspensivos

se pone en marcha

inconsciente

irremediable cadencia

imbatible músculo que bate

siempre frágil

suspendido un día

como reloj

inservible

que no marca horas.

Ayer escuché Moon River

cocinando pizza

pensé que para mí final

-si consciente de lo último-

quiero música;

he empezado

una lista de canciones de tumba.

El silencio vendrá después.

Intuyo que moriré joven

no es verso heroico

ni poético,

presiento con pánico

a la asesina del tiempo.

Si muero no-viejo

no quiero ser fantasma;

ver perdidos a mis hijos

-no hay excusa posible

para la muerte de un padre-

ser solo mirar

frente a la rubia destruida.

La muerte será nada

blanco hueso

de mis cenizas calcinadas.

Me ha vuelto a salir

un poema de domingo

cuando quería escribirte

uno de viernes por la tarde;

lleno de posibilidades

de agujeritos de verdad

de momentos que se quedan un rato

para que los toquemos,

los olamos.

Las fauces del domingo noche

me saludan

anciano y viejo

redundante chocheo

ojalá un día esté cansado

si no moriré desesperado.

Participios pasados

eso somos.